我死在了十八岁生日的前一天。不是自杀，也并非他杀，更像是一场蓄谋已久的献祭。献祭品是我自己，还有那个生下我的男人，以及他后来组成的那个“家”。厨房里，老旧煤气罐的阀门被我拧到了底，“嘶嘶”的泄露声像是死神哼唱的摇篮曲。我蜷缩在冰冷的瓷砖地上，听着客厅里，我那刚回家的父亲，正和我的继母，以及她那个躺在沙发上的姘头，兴高采烈地讨论着怎么用这