二月的天，阴得能拧出水来。陵园里松柏都蔫着，灰蒙蒙的雾气缠在石碑间，像总也散不去的烟。空气里有种湿冷的土腥气，混着远处若有若无的哭声，黏糊糊地贴着人的皮肤。林淮就站在一块簇新的墓碑前。黑色大理石，光可鉴人，倒映出他一身同样死寂的黑。没打伞，细密的雨丝落在他剪裁昂贵的西装肩头，洇开一片片深色的水渍。头发也被打湿了，几绺贴在过于苍白的额角。